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Vídeos de La noche de los cuentos vivientes

El pasado 30 de octubre de 2019 vivimos una noche de miedo, acompañados por la Santa Compaña, al son de los tambores del más allá, en cinco puntos clave de nuestra ciudad, Parla. Una comitiva de cincuenta personas leímos, bajo la luz de las velas, cuentos de terror a lo largo de la hora y media que duró nuestro trayecto. Todo ello fue incluido en nuestra aplicación del proyecto de animación a la lectura DaLee una vuelta al mundo, y sumamos 16 kilómetros a nuestro viaje.

Os dejamos, en orden, todos y cada uno de los vídeos que quedaron registrados en nuestras retinas, y en la cámara de Soledad, una de nuestras socias. Agradecemos especialmente la colaboración de Pablo Lapeña en la edición de los mismos:

La muerte de Teresa Bodevil

Teresa Bodevil era una lectora incomprendida, como muchos otros. Sabía que todos los lectores tenían sus manías, pero… dudaba de que fueran tan raras como la suya. Ella disfrutaba con los relatos tétricos. Relatos de esos que te hacen pasar varias noches en vela, vigilando tus alrededores por si ocurre algo paranormal. Es algo normal, ¿no? Muchas personas disfrutan con relatos o películas de terror. Pero es que Teresa había cogido como costumbre ambientar sus lecturas en sitios fúnebres. Tan fúnebres como el propio cementerio. Todas las noches de luna llena planeaba su velada nocturna. Entraba al cementerio media hora antes del cierre y se dedicaba a recoger las flores y coronas estropeadas de los difuntos. Así, pasaba desapercibida, pues el guardia de seguridad pensaba que era parte del personal de limpieza y la dejaba la llave antes de irse.

Cuando todo el personal se iba, ella escogía la tumba perfecta, dependiendo del libro que escogiera esa noche, encendía un par de velas, colocaba las flores que había recogido a su alrededor y comenzaba su lectura.

Una noche, mientras leía, escuchó un ruido extraño cerca. Ella ya estaba pensando que el sonido se debía a Hermenegildo, el protagonista de la lectura de aquella noche, que tenía como hobby desenterrar el cadáver de los muertos y echarse unos bailes con ellos. El sonido comenzó a escucharse cada vez con más frecuencia. Teresa comenzaba a asustarse, pensaba que Hermenegildo se acercaba. Pero el sonido cesó de pronto. Y, cuando pensaba que había parado del todo, escuchó un gran estruendo justo detrás de ella y se encontró con la estatua de Bécquer, que se abalanzaba encima suya.

Así murió Teresa Bodevil y ahora vaga por las calles de Parla, junto a la Santa Compaña, conociendo a los verdaderos personajes de sus relatos tétricos.

Muerte de Emmanuel le Batteur

Me presento…bueno, la verdad, no sé si he elegido la mejor palabra tratándose de un muerto, porque… ¿un muerto puede presentarse?, ehhh…ah, quizá,… ¿no existe la expresión estar de cuerpo presente?…bueno, vamos a dejar esta parte que me lio y voy al grano.

Me llamo (llamaba) Emmanuel le Batteur, ascendiente de un conocido músico español, mundialmente conocido. Entre mis pasiones se encontraban la poesía y la música.

Yo tocaba el tambor en una banda de música. Nuestra especialidad era el desfile, tocábamos cualquier pieza y casi con los ojos cerrados.

Recuerdo aquella tarde con alegría y un pequeño dolor. Nos contrataron para un acto militar. Los temas que tocábamos me los sabía al dedillo y me aburrían enormemente. Era para estas ocasiones, para las que llevaba entre las partituras algún librillo de versos escondido, que aprovechaba para leer mientras que marcaba el contrapunto con mi tambor. Esa tarde me abstraje demasiado, y es que ese poeta, aunque sólo era conocido por los de su pueblo (no sé si por todos) algún despistado más y por mí, escribía de una forma sublime, era un virtuoso de la palabra. Su nombre creo recordar era Charles le Rocher. Y en esa lectura andaba cuándo mis compañeros rodearon la zanja provocada por la rotura de una tubería y yo no, por lo que caí, con la mala suerte de atravesarme el corazón y parte de un pulmón con la baqueta de mi tambor. Al menos, fue rápido y morí antes de darme cuenta que me había destrozado la cara con el saliente de esa tubería de hierro oxidada. Me hubiera parecido una faena tanto estropicio, porque aunque no era una belleza, tenía un aspecto muy apañado.

Bueno, si obvio los dolores previos, fue una muerte entre mis pasiones, por lo que en agradecimiento a este hecho, he decidido sumarme a esta Santa Compaña, eso sí, con mi tambor.

La muerte de Ludovico Infausto Lagarregui

Ludovico Infausto Lagarregui. Desaconsejado social. Desde antes de producirse su nefasta dentición ya era un vulgar y obsesivo lector de todo relato, cuento, novelita o novelón, manifiesto, articulo o prospecto en el que se hablara de trenes, o transcurriera en trenes, o la historia fuera sobre raíles. De tanto leer su culo se hizo vagón y el su alma pendió de una catenaria. Murió misteriosamente arrollado por un tren en su propia casa. Su cadáver, cuando lo encontraron, estaba atravesado por las ruedas del AVE Madrid – Sevilla. Nunca deja descansar en paz.

La muerte de la bruja M. Pandora

De las millones de brujas que andan y vuelan a través del tiempo, yo, María Pandora, siempre anteponía la posibilidad de viajar frente a cualquier otra actividad.

Después de muchos viajes a diferentes épocas de la Historia y a diversos lugares de este y otros mundos, tenía como costumbre dormir en bibliotecas, librerías o lugares destinados a almacenar libros.

Lo elegía por lo cómodo, discreto y acogedor del lugar y también por una cuestión práctica. Cuando bajaban las temperaturas durante la noche, podía utilizar las hojas de los libros y manuscritos para acolchar un frío suelo, amontonar alturas para conseguir una almohada a medida y arroparme el cuerpo con varias capas.

Al amanecer, antes de que el lugar fuera invadido de nuevo por las personas que lo utilizaban, los embrujos y conjuros con mi escoba devolvía cada cosa a su sitio.

Era una cuestión importante de mi plan de viajes hasta que visité el siglo XXII donde los libros eran electrónicos y las tablets de frío plástico ya no abrigaban.

En la noche en que visité el último glaciar sobre la Tierra fui la primera bruja que murió congelada y no ardiendo en la hoguera.

Muchos ríen de mi infortunio pero yo prefiero tomarlo como un acto más de rebeldía y continuar mis viajes con la Santa Compaña.

La muerte de Damián Lamacán

Damián Lamacán era el hijo único de un comerciante de vinos que se pasaba gran parte del año de viaje. Su madre murió en el parto y fue criado por su invidente abuela. Quizás por esa razón se aficionara tanto a la lectura… y en el futuro, a la bebida. No tenía hermanos ni familiares con los que pasar el tiempo. Desde niño acumuló en sus estanterías centenares de viajes y sueños ajenos.

Cuando murió su padre, a causa de un naufragio en las costas de la Isla Inaccesible, donde habían pensado atracar para descansar antes de atravesar el Atlántico en su ruta comercial hacia las Américas, le dejó todas sus riquezas. Por ello, Damián no tuvo necesidad de trabajar. Fallecida también la abuela, se pasaba el día leyendo en la intimidad de su solitaria mansión.

Aquella noche se dispuso a leer Las aventuras de Arthur Gordon Pym, la conocida novela de Edgar Allan Poe, al tiempo que tomaba un baño relajante. Encendió las velas que emergían cual volcanes sobre sus dos candelabros de plata, se sirvió la quinta copa de vino tinto de la noche y se sumergió entre la espuma, audaz como un marinero internándose en la bruma. La luz tenue tintineando armoniosa sobre los azulejos de la pared, la cálida caricia del agua tibia en su piel y el efecto combinado de seis copas de vino y una estimulante, a la par que relajante lectura, hicieron el trabajo de la parca aquella noche. Y Damián Lamacán sucumbió a los brazos de la oscuridad sumergido en lo que creyó ser, antes de ahogarse, las fieras aguas del Atlántico chocando contra las rocas de la Isla Innaccesible.

Ahora vaga, junto al resto de miembros de la Santa Compaña, convencido de que entre ellos encontrará al fin a su desaparecido padre hasta que alguien le aclare que, en realidad, murió ahogado en su propia bañera. ¿Se lo dirás tú?

La muerte de Julián de Cuenca, el Bibliotecario

Julián de Cuenca, el Bibliotecario, trabajó durante más de treinta años en la biblioteca municipal de su pueblo. Su afición a la lectura sólo era comparable con su adicción al consumo, y todas las expectativas que su trabajo colmaba en lo primero se tornaban en frustración con lo segundo.

Julián de Cuenca, el Bibliotecario, sufrió en silencio durante años ese desequilibrio, que apenas podía paliar consumiendo sin freno fuera de la biblioteca. Pero un día no pudo evitar la tentación y se llevó prestado un libro con la intención de no devolverlo.

La extraordinaria sensación de vértigo que sintió el día límite para la devolución fue tan intensa que no pudo acudir al trabajo. Permaneció en casa, sentado a la mesa ante el libro y ante el reloj, viviendo de manera absolutamente inaudita el paso del tiempo, minuto a minuto, víctima de un gozo perverso e irresistible.

Y cuando el reloj marcó las doce de la noche y se supo miembro novicio del grupo de los usuarios con préstamos sobrepasados, no pudo reprimir una extraordinaria erección, que se apresuró a aliviar en el baño, leyendo uno de sus incontables libros comprados.

Aquel fue el primer día de su nueva condición, doble condición, de usuario moroso y bibliotecario insumiso . Haciendo caso omiso de las cartas de reclamación y de los reiterados avisos de su jefa para que devolviese los libros prestados, Julián de Cuenca fue acumulando libros y más libros en su casa. Libros que fueron invadiendo todo el espacio, hasta convertir el domicilio en una biblioteca caótica y clandestina. Y peligrosa.

Una noche, tras su masturbación diaria, salió del baño y tropezó con una de las columnas de libros que habían crecido en el pasillo. La columna se derrumbó con un estruendo y dio comienzo a una cadena de derrumbes que se extendió por toda la casa y terminó sepultando al pobre Julián. Una vecina, Felicidad de nombre, alertada por el estruendo, llamó a la puerta de Julián y, al no recibir respuesta, llamó a emergencias.

El sonido de la sirena informó al bibliotecario de la que se avecinaba y, acorralado por la idea de saberse descubierto, tomó la decisión por la que ha pasado a ser tristemente famoso y un alma en pena. Prendió fuego a su propia casa y murió consumido por las llamas en unos minutos.

“No es mal final, después de todo”, opinó Felicidad, la vecina, “Julián y los libros, a la vez víctimas y combustibles de su propia muerte”.

Julián de Cuenca, el Bibliotecario, formará parte de la Santa Compaña hasta que devuelva los libros prestados; labor que, si nada lo remedia, se prolongará por los siglos de lo siglos.

La muerte de Juan Veiró, “El suicida”

Nadie podía explicar el trágico suceso. Solo una escueta reseña en la prensa anunciaba que, el famoso personaje había sido encontrado muerto en su chalet. Como se había decretado el secreto del sumario hasta que las diligencias y las investigaciones aclarasen algo sobre lo sucedido, lo demás eran bulos y suposiciones, basura amarilla.

Solo el juez de guardia y los dos agentes de policía que se personaron en el domicilio, pudieron ver al ahorcado. Allí, en la biblioteca y colgado de una viga permanecía el cuerpo rígido del fallecido, bajo los pies del muerto estaban desparramados una supuesta pila de libros, volúmenes que sirvieron como base al suicida para consumar el acto.

Buscaban pistas, pero nadie trató de indagar más allá de encontrar botes de fármacos, sustancias prohibidas y las posibles huellas de algún extraño. Solo un empleado de la limpieza que se encargó de recoger los restos de tan macabro acto, pudo comprobar que, todos los libros que el ahorcado utilizó para tal fin eran novelas de amor.

Fdo: Rafael Toledo Díaz